Что может быть грустнее, чем тлеющий в ладони, оплавливающий толщею кожной ткани, комочек из сердца, точнее то что от него осталось… 
  По пьяни не можешь сконцентрировать вниманье на отчаяньи и таешь сама как комок, свистящий в пламени. 
  Когда, как маньяк на тебя бросается усталость, и появляется старость, и жалость,и слабость, и всё, что только можно. 
  Как коньяк течёт кровь из вен, ждёшь перемен. Но мышьяк одурманивается сознание.Так, что чувствуешь: Ништяк. И помнишь лишь обрывки забытых фраз. Счастье — брань. Горе — грань от счастья. И хочется к чему-то родному прижаться. Где та грань? Не порань, не тарань — и не плачь. 
  Кромки чаш переполнены. Забываю, что ты - мираж. Прибыл мой экипаж. И теперь, как по острой струне потерь, на волне — как в огне… Что-то милое — зверь.