Я набросал бы мелодию из пары грустных аккордов,
Тебе бы понравилось - это было бы модно, 
Я написал бы текст о тебе, какой-нибудь лживый,
Там все как в сказке, было бы очень красиво,
Медленно падал бы снег, ты посмотрела мне в след,
Я сказал бы что вернусь, а на самом деле нет,
Вот те сопли понравились бы тебе больше чем эти,
А эта песня пройдет мимо ушей и ничего не изменит,
В этих куплетах все как в жизни - наоборот,
Дождь. Лужи. Каменный забор,
Поэтому обход. Кто то зпил бы это пивом,
Говорят клин надо вышибать клином,
Поэтому музыка, поэтому репетиции,
Но в голове только ты и как не свалиться бы...

Лететь куда-то неопределенно вниз,
Среди записаных строчками грязных страниц,
Пускай я плохой, поступаю плохо,
Но я верю в любовь до последнего вздоха,
Я верю в то, чего быть не может,
Верю что сбудется... Но немного позже,
Внутри как то плохо и одиноко,
Но скоро это пройдет... Осталось немного,
Я ничего не изменю этими глупыми строками,
Но написать еще один текст... Долго ли?,
Когда тихо. Кругом никого,
Тусклый свет лампы, под потолком,
В руке карандаш, а листок на столе,
Глоток горячего кофе. Мир чуть-чуть теплей.

Отношения людей часто разнообразные,
И смысл любви не поместить во фразы,
Чувства как погода - то сухо, то грозы,
Она уходит. Как-то поздно лить слезы,
Она ушла. Оставив тебя виноватым,
В ее списке ты был не первым и даже не пятым,
Темные пятна от тоски ростут в глубине,
Но я знаю что победит в этой внутренней войне,
Победят не чувства, победит не разум,
Победит пустота... Медленно, не сразу...,
Она съест все изнутри отсавив лишь оболочку,
И написанные ранее о тебе строчки...