Part:

Жизнь выжимала сок, а я писал летописи.
Помню, бесило всё, и начало лето бесить.
И я буквально иссох, упал где-то без сил.
Без парусов так трудно по воде колесить.

Хотя бы пару строк! Она кричала «Нету прости»,
Ведь главный музы порок -  в её ветрености.
Да я не Бог, но тоже хотел по свету нести
Свой хип-хоп, как достойный куплет, а не стыд.

Оставив часть себя, я сдал на этот соло round,
И полагал, что поможет лишь Apollo Brown.
Он сделал инструментал, меня околдовал,
Утроив карнавал мыслям, а не дешёвый бал.

Давно я выкинул в урну левые беды и бренды.
Оставив только Урбан, флоу, сэмплы и кеды.
Это все очень круто, хоть старо как Nintendo,
Но не хватает музы –  ушедшей легенды.

 [bad word] 

Муза ушла, но обещала вернуться,
Опустошив моей души волшебные стенды.
Я у майка,  чувствую ускорение пульса,
И жду её возвращения, как возвращения легенды