Это не фокусы мать их, а я не David Blaine,
Крепкий как портвейн, лысый, будто Billy Zane.
Мой район не Голливуд, а я не Michael Caine,
Город Х ни L.A. - я же не The Game.

Врубайся, за спиной сотни вёрст
А я по-прежнему в игре будто - Out Lost.
Это не трек, это пуля что снесёт мозг,
Я отправлю на твою могилу шесть роз...

Это не игры в гейнста,
Я давно пережил синдром Ллойда Бэнкса.
Дай Бог в 40 лет иметь запал Голс Вейса,
И не будь смешным, как причёска Эйса

Вижу суть без розовых линз,
Мои рифмы - это армия пчёл убийц!

Я по холодному горяч, но я не Mims,
Голос рычит, как Pitbull, но я не Big Twins,
Старой закалки, как Ice-T,
Я и мой стайл, как D-Black и Styles P

Уже не актуален голубой экран,
И... Награды в духе гран-при.
Ведь есть цифровое поле,
Правильный подход и лужа превратится в море...
И может твоя смерть поджидает тебя в холле,
Но врядли у неё лицо Анджелины Джоли.

Рэп не терпит ласки…
Эй, ты не волк, ты даже не похож на Хаски,
Мой стайл Магнум, твой же - пистолетик дамский
Это моё кино, но я не Роман Полански.
Ты не Фрэнк Синатра – ты Поплавский,
Хочешь совет, но если так по-братски,
Должен быть стержень, а не просто кепки-цацки
Вид дурацкий... Лови – ветер Аляски!

Чтоб читать как я, нужны стальные связки
Это тебя накроет, как гашиш афганский.
Я, мать его, тигр, а не котик сиамский…
Хх... Лови – ветер Аляски!

Это не сопли по-мексикански,
Ни рэп про клубы и про то, как мы тусим по хамски.
Верю в Бога, но у микрофона жгу по адски…
Хх... Лови – ветер Аляски!