...а теперь развернись и выйди,
ты здесь ни к месту вовсе.
Ну давай, разрыдайся Митя,
заикайся, глотая воздух. Не герой,
но хотел бы быть им.
Ты стоишь обделенный волей
с миром нитями вяжут события,
а без них ты по сути нолик.
Больно да? Аж под грудью колит.
Хорошо было быть слепым.
Ты всю жизнь свою строил домик,
от тебя в нем останется пыль.
Бархат сердца изъеденой молью,
дуб трухлявый в мертвом саду.
Дети вскормленные с любовью
пожелают гореть в аду.
Каждый день предыдущему вторит,
порой думаешь вот бы мне
разделять с кем-то радость и горе,
только спутники все на луне.
И ты рвёшься туда, словно болен,
но таких не берут в космонавты, 
топором древо рубишь под корень
с мыслью землю покинуть завтра.
Просыпаешься в той же пастели
на подушке мокрой от слёз.
Ты не тот, ты снова не с теми,
ты в системе искусственных грёз. 
Все ножи, как на зло затупились,
издевательски рвутся верёвки,
а в окно не пускает привязь,
ухмыляясь держит у кромки.
Ты не можешь найти себе место
и вообще никогда не мог.
Всё мечтаешь вернуться в детство или
просто спустить курок.
Помнишь, мать нам пекла пирог, 
а теперь он кажется пресным,
ты молчишь...вязко в дверь звонок.
Открываешь. На входе - бездна,
дуло злобно морозит лоб.
Поборов страх неизвестного
нажимаешь правильную из нот.
Последняя соломинка треснула...