Затоскует моя душа, я живу сейчас не спеша, 
А ведь юность была хороша, жаль прожженная. 
Понял я жизнь и эту, и ту, воевали за пустоту 
И кричат нам теперь за версту – Прокаженные! 

По психушкам и лагерям сколько нас? 
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. 
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? 
Мы чужие среди своих. Афганский синдром. 

Мы живем словно на стекле, кто-то счастье нашел в петле, 
Ну а кто-то шагнул к земле с крыши дома. 
Кому камеры и продол, 
Врач и "галоперидол", 
А кому автоматный ствол ставит зона. 

По психушкам и лагерям сколько нас? 
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. 
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? 
Мы чужие среди своих. Афганский синдром. 

Обладатели дач и «Волг» гнали нас на какой-то долг 
И частенько был финишем морг, злая вечность. 
От бессилия не стони – ведь герои не мы, а они. 
На минуту зажги огни, человечность. 

По психушкам и лагерям сколько нас? 
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. 
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? 
Мы чужие среди своих. Афганский синдром. 

По психушкам и лагерям сколько нас? 
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. 
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? 
Мы чужие среди своих. Афганский синдром. 

По психушкам и лагерям сколько нас? 
Пусть напишуть когда-нибудь правду, только без прикрас. 
Кто поймет кроме нас самих наших душ излом? 
Мы чужие среди своих. Афганский синдром.