На облаках есть замок, погружённый в хаос, 
Там "быть таким же, как все" - нет ничего досаднее. 
Когда небесный арбитр тебе пропишет старость, 
Будет двенадцать присяжных или четыре всадника. 
Будь-то успех в сердцах или в спальнях начальства, 
Но он может всё сломать, как батрак без пищи. 
Сейчас побольше искателей хрустального счастья, 
Пропадающих буднями в домах трактирщика. 
Моего дерева семьи оставь в покое ветви, 
Наследство - не скипетр, а дерзости капля. 
Пусть это чистая месть, как у МакКоев и Хэтфилдов, 
Но звучит-то фальшиво, словно Гэтсби-ДиКаприо. 
Моднее строить из себя бойцов (о чём вы?)... 
Наши намерения святы, будто жесты восставших, 
Что познали лишения, беглецов, обречённых 
И обезглавленных чёртом, - это пришествие на Патриарших. 

Просто забыться под палящим солнцем дикого Юга, 
Под звёздами Корсики, заслонившими крышу, 
И в состоянии нирваны где-то на улочках Брюгге 
Залечь на дно, смертью поэта прикрывшись.