© Александр Тимофеев

С моего холста вырвали лица улиц.
Твоего меня вынесли душу. Скучно.
С нового листа вычеркну память нафиг.
Сны меня уже больше не душат. Слушай,

Знаешь ли о том, сколько осталось мало
Света за окном, теплого снега в небе?
Руки на глаза. – Не закрывай, не надо;
Нечего терять, всё уже потеряли.

Старые сердца больше не бьются,
Нити не гниют, нити не рвутся.
Спи, моя мечта, в розовых стеклах,
Нам с тобой назад поздно.

Сны в моих глазах тянутся — льются в пропасть.
Ты рисуешь страх в тёплых тонах пастельных.
Мысли в кулачке руки не жгут дыханьем.
Я тебе уже больше не верю. Слышишь?

Знаешь ли о том, сколько осталось мало
Света за окном, теплого снега в небе?
Руки на глаза. – Не закрывай, не надо;
Нечего терять, всё уже потеряли.

Старые сердца больше не бьются,
Нити не гниют, нити не рвутся.
Спи, моя мечта, в розовых стеклах,
Нам с тобой назад…