То, что ты слышишь, то, что мной движет,
То, что ты видишь – зеркало твоей жизни.
Мертвые художники…
Это достойно Булгакова…теплая магия.
Peres pare diastral – не лечение травами.
Ночами осенними я перечитывал Бродского,
Люби как Есенин, сияй как Владимир Высоцкий.
Пауки заплетают нити, сердца попадают в сети,
Люди играют в игры – боги смеются над этим.
Ты появилась внезапно на моем звездном небе,
Мы могли бы быть вместе, но скрипки крадут мое сердце.
Она – это черные розы, улыбка Джоконды, укус скорпиона,
Мой мир – это ящик Пандоры, как Дориан Грей отравляет любовью.
Больно, но стали сбываться те сны, с четверга на пятницу,
Где я беру твое сердце в пленницы,
А ты сбегаешь внезапно так.
Паника на моих кораблях.
Я читаю книжки про магию.
Я хотел бы заколдовать тебя,
Они говорят: «Выкинь из памяти»!
Дорогая я вышел из дома этой осенней ночью.
Я сжигаю фотоальбомы и посылаю все к черту.
Нет принцев с принцессами, здесь чиксы и мэрсы, хищные стервы.
Линии жизни и сердца и в зеркалах отражаются черти.
От Пушкина до Пилевина…герои нашего времени…
Поколение на коленях и это любовь во время холеры.
Памятник Гродес Пьеру, мистика как у Гогена.
Здесь осень рисует шедевры и избранный видит знаки на небе.
Игры со смертью…я погибну в дуэли за веру как Лермонтов.
Мои песни сгорают как фениксы на твоем небе, рисуя мой трепет к тебе.
Музыка, магия, наша романтика, черти и свечки за здравие.
Это не снилось Булгакову – пьяная муза только что с шабаша.
В моей темной фантазии мы с тобою одни против нечисти.
Вокруг эти люди лживые, я веду тебя за руку бережно.
В заколдованном королевстве, 
Где любовь превращается в слезы
У тебя есть конфликты с прошлым – 
Я несу тебе черные розы.
В тебе так много от Бога, но в глазах мне мерещатся демоны.
Небо как у Ван Гога и скрипки играют нам Гершвина.