Средь рисованных звёзд на дырявом сукне облаков,
между серпом луны и обмолотым краем восхода
мы живём, под собою не чуя Страны Дураков,
мы живём над собою не чуя руки Кукловода.

Папа Карло, прости нас, своих непутёвых чудил,
мы сорвались с гвоздя за кулисы, где в юном апреле
чей-то призрак бродил по Европе и перебродил,
превратившись в вино, от которого мы одурели.

Папа Карло, прости недостойных Хрустальной Мечты!
Нас нельзя выпускать в этом виде на мирную сцену…
Если есть у кого-то осколок былой доброты -
поскорее вскройте мою деревянную вену!

А когда я умру – в этом действе, что детством звалось,
мне запомнится только, как прежде смеясь и тоскуя,
я любил эту куклу с сиреневой прядью волос.
Я любил эту куклу, набитую куклу такую…