Люди идут по свету,
                    Им, вроде, немного надо:
                    Была бы прочна палатка
                  И был бы нескучен путь.
                     Но с дымом сливается песня,
                  Ребята отводят взгляды,
                   И шепчет во сне бродяга
                  Кому-то: "Не позабудь!"

Они в городах не блещут
Манерами аристократов,
Но в чутких концертных залах,
Где шум суеты затих,
Страдают в бродячих душах
Бетховенские сонаты,
И светлые песни Грига
Переполняют их.
А люди идут по свету,
Слова их порою грубы.
"Пожалуйста", "извините", -
С усмешкой они говорят.
Но грустную нежность песни
Ласкают сухие губы,
И самые лучшие книги
Они в рюкзаках хранят.

Выверен старый компас,
Получены карты в сроки,
И выштопан на штормовке
Лавины предательский след.
Счастлив, кому знакомо
Щемящее чувство дороги,
Где ветер рвет горизонты
И раздувает рассвет.