Без грустных карлиц жизнь с могилой схожа,
Где крабовидные от похоти ослицы
Вопьются бивнями мне в рожу
И станет бытие темницей.

Так думал Мастер, бревна ковыряя,
Когда плешивый хитрый пилигрим
Достал его пращой из-за сарая,
Оставив дядю вечно молодым.

Природа прозябала в изумлении,
Когда ее кромсали топорами.
А Мастер постигал процесс гниения,
А пилигрим - глубины подсознания.

Жуки летают и корежатся ослицы,
Крестьяне ищут в речке Атлантиду,
Черствеют души и звереют лица,
Без карлиц жизнь похожа на могилу.