На руках пепел, в зубах сигарета,
Раненая душа, плохого поэта,
Вместо 100 вопросов, ждёшь ты ответа,
Но решила всё сама и назад дороги нету.
Сидишь у окна, роняешь на пол слёзы,
Чего же ты ждёшь, задаешь себе вопросы,
Время - песок, сдуло ветром не вернёшь,
И сказать ему "прости", ты себе не даёшь.
Может это сон? Но явно не твой,
И твоя роль, быть самой собой,
Ну а роль его, не мешать тебе жить,
Ведь для тебя, он готов себя забыть.
И пусть воспоминание режет сердце болью,
Он будет терпеть, играя в злую шутку с судьбою,
Все обиды в любую минуту простит,
И с тобою на край света, он убежит.