Sí, es Arma Blanca. Ya, reflexión bajo un flexo. MC's, dejad de llorar cuando la cuestión es mejorar. ¿qué venís? Sólo tenemos un dios a quien adorar, Hip-Hop se llama.

Tan sólo deja tu imaginación volar en la oscuridad. Yo vine a orar entre las horas, más hojas serán mis cómplices. Gente que explora bajo un flexo matice, soy ese artífice, mi fé es la hélice. Forzar motrices impulsa mis lápices, maldicen a mi CD; aprendices no harán que aterrices, agonicen. No MC, no he de ceder a tu merced, sólo encender éste cedmen que se mece para estremecer. Dejad que me [bad word] un lince en ésta superficie, otro enlace que crece bajo una luz. Mi puesto a vergel amenaza a mi amanecer, con éste gen ajeno a lo que se rije, al margen de imágen que exije. Sólo imaginen poesías que toman formas que me definen. 

En fín, una lámpara ámbar; palabras para dar a cada parrafada su feeling. El tiempo se para, sólo el espacio nos separa. No tengo textos fuera de contextos, presto mi atención a un presupuesto, y a los que siempre supuesto, mantienen sin vivir de esto. ¿Te escondes bajo máscaras? Más cara las cáscaras que dejen resto. Nuevas casillas, avanzo bajo bombillas desde esta silla; sí, ya brilla. Raps que os acribillan, no veo un listón. Estoy listo, mi reflexión bajo éste flexo pasa por taquilla. Es mi poder de disuasión, acción por la que os conquisto. veces preso del exceso, por eso no hay proceso de crear, no ceso. Instisto emsisto, to' lo que escriba ya estará visto, no por ello hecho un mixto. Artista sólo abolista,
sólo tenso este arte, y pienso dejar impreso un verso a cada vista.

Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.

Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.

Es bajo un flexo, en forma de versos, cuando nace mi creatividad; [bad word] de hallar en un papel mi vía de escape de la realidad. Es mínima libertad para encontrarme a mí mismo, y olvidar que mi vida está unida al imperialismo. Aquí soy el seísmo que llega a vuestros cimientos. Soy la roca inmune a la erosión de vuestro agua y viento. Aquí el tiempo se detiene, retrocede o avanza según decido, a ritmo de latidos traducidos en versos medidos. Son aullidos que hullen del olvido y del silencio, aquí nada es ficticio, todo aconteció entre edificios, donde influencias evito cuando recopilo indicios. Luego medito y con escritos emito juicios, oficio que nació por intuición a la izquierda de mi tórax. 

Aunque no se aprecie ahí fuera, aquí dentro, mis ojos lloran por temor a que el mundo laboral me robe las horas necesarias para llevar mi calma a tu temporal. Aún sin apenas mejora, mi moral continúa intacta, cada día salud me rapta, de esos mi rescate pacta. No me harta pernoctar para hallar respuestas exactas, y así no hacer nada de lo que me tema retractar. Me dedico a recolectar verdad, derrotas y a juntar los trozos en busca de esa perfección que hoy rozo. Aquí no hay tiempo para esbozos, no hay tropiezos por bostezos. Si dios existe, es el Hip-Hop, y en ésta capilla le rezo.

Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.

Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiemp