Я певец подворотен
И обшарпанных улиц
Куполов и могильных оград.
Это мой старый город и его не коснулось
Поругание новых варяг.
Если б я был художник
Я бы целыми днями рисовал обнищалую Русь.
Потому что потом она Чужими огнями
Запылает, а я не очнусь.

По газетным обрывкам 
И бумажным стаканам
Я иду по вечерней Москве.
Третий Рим заливается огнем ресторанов
И гудит у меня в голове.
И откуда-то взявшись,
Рыжий пёс беспризорный
Стал невольным попутчиком мне.
У него на глазах застыли мутные слезы
У него выжжен крест на спине.

Эй ты, Русь покаянная,
Что ж ты мучишь меня.
Бьешь грудь старою раною
На исходе дня.

И никак не пойму,
За что обилие свободы
Мутит кровь ощущением тоски.
Будто были долгие и тяжкие роды,
Но младенца уже не спасти.
А Москва, отпустив грехи,
И утром укаяным
Живет по закону волков.
У господ все в порядке,
А по низшим окраинам
Запой у простых мужиков.

Эй ты, Русь покаянная,
Что ж ты мучишь меня.
Бьешь грудь старою раною
На исходе дня.