[bad word]  [bad word] antonmir#/public24346243

Хочу извиниться перед всеми, чьи идеи на счет темы выпуска не получилось воплотить. Я обязательно постараюсь сделать это позже, а пока просто слушай….

Вечер. Текстильщики. На часах без пятнадцати девять, я занимаю место в очереди. Впереди меня стоит мужик и хлебает какое-то алкогольное пойло из алюминиевой банки. От него пасет спиртом, но из-за того, что крайний – именно у него я спрашиваю «Эта ли очередь на 623?». Кивает в ответ. Рассматриваю его небритое лицо. Молчание. Осматриваюсь вокруг. Замечаю около трех грязных маршруток, стоящих слева. Походу они явно не те, что мне нужны.
Удивляюсь тому, что раньше любой запах алкоголя – вызывал резкую неприязнь и я воротил нос… 
Но сейчас… Представляешь, наверное,  привык… Так же, как привык к заплеванным улицам, привык к валяющимся под ногами окуркам, привык к переполненным урнам. Привык.
Бросаю взгляд на часы. Без пяти. Захожу в конец салона. Последнее свободное место около окна. Сажусь. Неудобно до жути. Кресло давит в колени. Передайте за одного. Спасибо. Трогаемся. 

Вид из окна. 
Тусклые фонари. Рекламные щиты. Низкие дома.
Пытаюсь провалится поглубже в кресло, приподняв ноги. Колени протестуют болью. Терплю. Наблюдаю.
Одинаковые магазины. Чрезмерно яркие, а от того еще более безвкусные, вульгарно кричащие надписи «Цветы, пиво, продукты» 
Ощущение, что это какой-то нудный фильм тормознули на середине, как раз в том моменте, где серость льется через край в каждом кадре, будто подчеркивая безысходность и бесполезность поиска вариантов.
Деревья. Трамвайные пути. Машины. Железка виднеется вдали.
Водила притормаживает. 
Останавливаемся. 
Вваливаются двое. Замечаю разбитое стекло остановки и банку пива в руках над головой впереди сидящей девушки. Руки принадлежат парню  лет 25. Одет он в старую потрепанную кожанку. Глаза стеклянные. Тоска на лице. 
Слева - слышу звонок. 
Невольно поворачиваюсь. Мой взгляд падает на металюгу с длинными волосами и резко перескакивает на человека в черной шапке, заставившего замолчать рингтон, нажатием на кнопку приема вызова.
«Але, да. Уже разогнался? Подхвати меня  на краснухе…
Минут через десять.
Да, ты голову включи, я не на самолете, а в такси маршрутном. Хах.
Давай на остановке, повернешь на мусы-джалиля, там подожди.
Угу. »
В начале салона кто-то закашлял. Наверное простуда уже одолела конкретно. Взгляд в окно. Молчание. Еду. 

Двадцать три восемьнадцать. Комната. Ручка. Некогда чистый лист А4. Мысли медленно, подобно большим скрипучим шестеренкам старых башенных часов, ищут выход на бумаге… 
Мобильник. Клавиши. «Шоколадных снов». Отправить. Сообщение доставлено.  
Три. Два. Восемь. Ноль. Серость, такая, какой я ее вижу.