Белые сугробы, белые снега,
Ледяные улицы, блестящая пурга -
Что за прелесть этот март! - весенний первый месяц, не вопрос.
Алая помада, черное пальто,
Бровки подрисованы изящной запятой,
В сумочке болтается коробочка вишневых папирос.

Ты лучше всех печешь шарлотку и наводишь уют,
Ты вполне достойна счастья, только где ж его дают, -
На нашу долю отмороженные боги мелют соль и мелкий снег.
В кафешках девочки целуются, на цыпочки привстав,
Кругом тюльпаны, и мимозы, и прочий милый стафф,
А он не ангел и не демон, просто вот такой человек.

Не плакай, заяц! Это ничего, что он мудак.
Это просто выглядит он так.
Это он скрывает под броней цинизма
сердце старого солдата.
Оу, зайка! вытри лапкой слезы, улыбнись,
Вот она, семейная-то жизнь...
Но когда он играет концерт Сарасате...

Подруги замуж выходили, заводили детей,
Рыдали, разводились, мир дрожал от новостей,
Половина разъехалась - в Израиль, в США и в Эквадор...
А ты все та же, ты все там же, ты такая, как всегда,
Ты все на свете понимаешь, а выходит ерунда.
Он никогда не позвонит, да и не надо, и цветы эти - вздор.

Не плакай, заяц! Это ничего, что он мудак,
Проживем, наверное, и так.
Нафига он нужен, если в мире существуют
доктор Хаус, доктор Ватсон, милый Шерлок и блистательный Хью Лори!..
Оу, зайка! Вытри лапкой слезы, улыбнись.
Впереди сверкающая жизнь,
Хочешь - в Тель-Авиве, хочешь Бельгии, а хочешь - в Эльсиноре...
Но когда он играет концерт Сарасате...