Заезжий музыкант целуется с трубою.  
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем...  
Он любит не тебя. Опомнись, бог с тобою.  
Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом.  
Живет он третий день в гостинице районной,  
где койка у окна -- всего лишь по рублю,  
и на своей трубе, как чайник, раскаленной,  
вздыхает тяжело... А я тебя люблю.  

Ты слушаешь его задумчиво и кротко,  
как пенье соловья, как дождь и как прибой.  
Его большой трубы простуженная глотка  
отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)  

 
 Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,  
трубач хрипит свое и кашляет, хрипя.  
Но как портрет судьбы, он весь в оконной раме,  
да любит не тебя... А я люблю тебя.  
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,  
чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист, дрожа...  
Не много ль я хочу, всему давая цену?  
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?  

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:  
заезжий музыкант играет на трубе!  
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..  
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...