Ссохшееся горло, покрывшаяся трещинами, точно старый холст, кожа. С хрустальным звоном лопающиеся сосуды кроваво-красных глаз. С ресниц соленым потом слетают капли вина. Откуда-то, из-за забитых изнутри окон, доносился шум нескончаемой стройки, а сквозь редкие щели сочился шелест ветра. Тихий щебет птиц и шепот ангелов, сошедших с пыльных, серых обоев, сливались в сводящем с ума хоре. Дети, старики, женщины... Напряженные барабанные перепонки пронзало биение сердца.
Часы. Треснувший экран мобильного телефона. Занято.
Доза. Слишком давно...
Крылья на стене. Ошметки перьев... Всего лишь сгустки пыли. Кровь с порезов на спине? Лишь сливовое вино.
Где-то внутри, под самой кожей звучит расстроенное фортепьяно, а головная боль растворяется в умиротворяющих ласках виолончели.
Проснись, художник. Проснись.
За тобой море и вещий ветер. Серебрянная нить твоя соткана Сатурном и освещена Луной. Иди на голос. Не пропадай. Не сдавайся.
Проснись, художник. Проснись.