Зло часто бывает в цветах, а добро — с кулаками,
А вечный скиталец всю жизнь открывает замок,
И не знает дорог.
Я вырос уже, я оброс пустотой и долгами,
Но кто этот я, что сидит и скулит, как щенок?

Тот маленький мальчик, смотри-ка — его лихорадит,
И даже когда в ночничке не погашен свет,
Он страшно боится чудовищ из под кровати,
Он верует в них, но знает, что их нет.

Тут надо проснуться в холодном поту, этой цели
Он жизнь посвящает, боря холодок в животе,
И всегда, и везде
Он взрослую правду легко проверяет на деле,
Спустив ногу на пол и не ощущая когтей.

Вот он вырастает, находит под солнцем место,
И даже не худшее, может, из прочих мест.
Он часто встречает чудовищ во тьме подъезда,
Не веруя в них, но зная, что они есть.