На руках, застывших на мгновенье,
Кистью старой вывела Судьба
Алых линий вен переплетенье,
Словно виноградная лоза.

Каждому по капле на прощанье
Отдает себя на щедрость редкий,
Горечью заправив ожидание,
Сочно зеленеющий столетник.

Скоро ты заплачешь этим чувством,
Одеянье сбросив торопливо;
Вспомнишь этим самым тяжким утром,
Точно ты суть плачущая ива.

На закате дня, подобно Солнцу,
Отвечаешь тихо, безучастно.
Насладиться словом удается,
Будто ароматом астры.

Долго ль ждать пытающие строчки...
Осушая влагу старой фляжки,
Вырывать из памяти листочки,
Точно всё гадающей ромашке.

Но пока подвластны мы сомнениям,
Выискивая лучшей мыслей прозы,
Незаметно рассыпаем время,
Будто бы по Осени береза.

Ничего не хочешь - и не надо.
Для меня иное было б странно.
Что для нас внутри прохлада -
Васильками зарастают раны.

Всю свою печаль возьми на руки,
Хватит пары твоих нежных слов
Раствориться посреди разлуки
Цветом розы алых лепестков.