Что там? Босой и сонный, выберусь из постели, 
дверь распахнув, услышу, как на дворе светает: 
это весенний гомон - на лето прилетели, 
это осенний гогот - на зиму улетают.

Круг завершен, и снова боль моя так далёка, 
что за седьмою далью кажется снова близкой, 
и на равнине русской так же темна дорога, 
как от глуши мазурской и до тайги сибирской.

Вот я опять вернулся, а ничего не понял. 
Боль моя, неужели я ничего не значу, 
а как последний олух все позабыл, что помнил, 
то ли смеюсь от горя, то ли от счастья плачу?

Бог мой, какая малость: скрипнула половица, 
крикнул петух с нашеста, шлепнулась оземь капля. 
Это моя удача клювом ко мне стучится, 
это с седьмого неба наземь спустилась цапля.

Вот уже песня в горле высохла, как чернила,- 
значит, другая повесть ждет своего сказанья. 
Снова тоска пространства птиц подымает с Нила, 
снова над полем брезжит призрачный дым скитанья...