Глаза на лоб лезут - 
радиактивное излучение...
Где-то плюс сорок,
у нас процветает минусовая.
Я бы лучше стрелял из рук чем-нибудь,
как человек паук,
нежели как долбоёб на улицу соваться.
Опустевшие проспекты,
закрыты окна пролетающих машин.
Как корова на льду, на обмёрзшей дороге.
Кто пропускает сигареты,
кто в уши Мишу Маваши,
а я маршрутку.
Бегом до дома - 
здоровый ведь.

И не солярий, не ванны солнечные
размочат эту сонную чернь.
Им бы коктейли сочные,
а не метро с промёрзшим социумом.

Сядешь в электричку,
будто миллионы нас там.
Скованные дома морозным настом.
Шапку на голову,
да поглубже раз так
сильно заиндевели у тебя мозги.
Расстояние до работы
в жару видимое поеботой
теперь может казаться тебе вдвое большим.
Проклято это время всеми,
но тобой ещё
даже не тронуто.
Не далеко до гроба так.