Она сидела у окна,
А он зашёл в её вагон.
"Женат", — подумала она.
"Лет тридцать пять", — подумал он.

А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
"Красив", — подумала она.
"Как хороша!" — подумал он.

И в голове много мыслей всяких,
А если кто увидит их — скажет: "Ну точно спятил!"
Судьба дарит подарки, но порой так трудно взять их:
"Всегда есть ночь!", "Сейчас не время!" и "С какой это стати?"

Но жизнь событиями бедна,
Он встал, вышел на перрон.
"Как жаль!" — подумала она.
"Как жаль!" — успел подумать он.

А дома, сжав бокал вина,
Да включив любимый "Вальс-Бостон".
"Одна", — подумала она.
"Один", — подумал где-то он.

И в голове много мыслей всяких,
А если кто увидит их — скажет: "Ну точно спятил!"
Судьба дарит подарки, но порой так трудно взять их:
"Всегда есть ночь!", "Сейчас не время!" и "С какой это стати?"

"Одна", — подумала она.
"Один", — подумал где-то он.

Ну что же: он, она. В целом — не густо, да.
Никак не увидят, что рядом с ними не только пустота.
Про всё забыв, подсесть, сказать: "Привет!" Ведь это просто так!
Использовать любой другой из миллиона способов.

И может быть, тогда бостон бы превратился в Бостон,
Где бесконечно можно вместе с ней смотреть на звёзды,
Смеяться от шампанского и говорить вполне серьёзно,
Признаться ей и от волнения на месте ёрзать.

И спросит человек, держа в руке мятый листок:
Есть ли на свете кто, с кем жили бы ещё лет сто?
И улыбнувшись искренне, почти друг другу в унисон,
"Один", — подумала она. "Одна", — подумал он.