Бедные люди в пивных вечером после шести.
Стоны глухонемых. Тот, кто вернулся с войны
И не нашел свой дом, - только пепел на месте того,
Что когда-то казалось несбыточным сном,
а теперь здесь кабак и торгуют вином.
Мир таким, каким я его представлял, облажался вконец -
Остался песок да горечь обид, забытых мелодий тревожный звук.
Твой классовый враг
сказал, что завтра ты будешь стоять на углу
И протягивать руку, протягивать руку...
Помнишь ли ты тот день, когда в первый раз проиграл,
Отказался платить по счетам, и покинул привычный вокзал?
Продолжая охуевать, вспоминая былые дни,
Как хотелось бы верить,
и знать, что у нас ещё всё впереди...
Но небо плюёт кровавым дождем,
злость закипает, она как ртуть.
Ты можешь продать или даже купить,
но тебе никогда не удастся свернуть.
И лбом об асфальт стучат времена,
Всё, что ты слышишь -протяжный вой
Патрульных сирен, милицейских машин...
Город заснёт к утру, но заводы дают металл
Свиньи снимают весь смак, и луна освещает рабочий квартал.
Голод! Реальность того, что завтра
Будет то же, что и сегодня,
будет так же, как и подавно, а впрочем, хуёво
Жить так, как живешь, не замечая того, что есть.
Рекламный плакат -
он напомнит о том, что завтра опять будет нечего есть.
В случайных глазах ты увидишь любовь, кто-то чужой тебе скажет:
"Прости!"
Вот и весь коммунизм, вот и вся правота непонятной хуйни...
Бедные люди в пивных
вечером после шести.
Стоны глухонемых. Тот, кто вернулся с войны
И, не найдя свой дом, поселился на пьяном углу.
Беспризорные дети остаются детьми,
когда хлебные крошки тают во рту.
Мир таким, каким я его представлял,
облажался в конец -
Остался песок да горечь обид,
забытых мелодий тревожный звук.
Корявый аккорд нарушит покой,
на несколько капель мне станет теплей...
А на улице ветер, на улице снова иллюзия дней...
на улице ветер, на улице снова иллюзия дней...
на улице ветер, на улице снова иллюзия дней...