Не справить мне тридцатник в мае, намекают майя.
Им не внимаю, ноль внимания. Снова зима, и 
за окном где дно, климат говно. Метели донимают .
То немая глушь. Недельный снегопад душу мне мает.
Это как кончить не вынимая - чисто залет.
Не справляя тризну по годам, я до весны тут залег.
Мой жаркий огонь чуть подугас и сжался в уголек.
Вот уже какой контакт нахуй из жизни удален.
Эй, але-мале, всем размалеванным к новому году -
общероссиянская попойка, по литру на морду. 
Ждете Апокалипсис? Да вот он - до десятого. 
Там сгорят десятки киловатт и в бонгах вся трава.
Утром первого, среди похмельных и окоченевших,
бреду и вяло матерюсь: "хули ты хочешь, нежить?"
Общего у нас ниче и нет, мы не схожи и внешне.
Я надеюсь что твой труп отроют по весне - подснежник.
И хули верить дремучим индейцам?
Вот бы их сюда перенести, позволив оглядеться.
Там где лед хрустит у гаражей, дымятся трубы ТЭЦов,
точно были бы на мандраже, не зная куда деться.
Но нам братан нельзя погибнуть, настолько бездарно.
Сам Вотан салютанет Гунгниром в чертогах Асгарда.
Сыновья снегов среди менгиров, под грома раскаты,
роются внутри самих себя, благо есть че раскапывать. 
А может нахуй все же слать этот шаткий покой?
Весь этот гадюшник хладнокровных и жадных. Погодь...
Чтобы за иллюзиями не было жалких погонь,
пускай все накроет жаркий огонь...