она была лучшей. а я ее любила. роли были расписаны неведомым сценаристом и зафиксированы режисером раз и навсегда. никакой апелляции не предполагалось. да собственно мне и не нужна была апелляция... она ведь была лучшей. а я ее любила.
поэтому она могла жить с мужем, а я должна была жить с мамой. поэтому она могла рожать детей, а я должна была хранить девственность. поэтому она могла стукнуть кулаком по столу, или ущипнуть меня за задницу, а мне полагалось стыдливо опускать глаза или податливо хихикать. и знаете, знаете что? и жила, и хранила, и опускала, и даже - о ужас - хихикала. несмело и смущенно. как полагается.
театр абсурда - это не где-то там. это тут, у нас с вами. когда он женат, а ты думаешь, что он разведется, потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то - огогого! - любовь. когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твое внимание. когда она живет с другой/с другим/с другими/вообще не живет, а давно умерла от передоза/сифилиса/С ПИДа или ОРЗ, а ты все еще думаешь, что у вас все будет хорошо.
театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до ее дома. зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник? - кричит толпа. толпа скандирует, улюлюкает и свищет. разве что чепчиков в воздух не бросает. а ты считаешь светофоры и километры, хотя точно знаешь, что не поедешь этим маршрутом. никуда.
нет никакой любви. бред один. постановочная пьеса. "и вот еще один союз распался на ваших глазах. обещаете ли вы, такая то, большге не любить, не верить, не ждать и не искать встреч? обещаю. обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать? обещаю" баста. занавес.
но нет, занавеса не будет. театр абсурда будет продолжаться ежденевно. в путанице имен, в знакомых названиях станций метро, городов и кафе, где вы бывали вместе. улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. советская, ленина, энутзиастов, самотечная, сетуньская, наконец... к черту пунктиры, к черту многоточия, к черту выспренности и сплетни. скажите мне, как это - любить? любить, но не так чтобы умирать и все это "она протяжно курила одну за однй и думала ах как ее никто не понимает", не "она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила", без разрезаных вен и истерик - любить. это бывает?
но нет, не бывает, и снова роли, роли роли... и вот уже ты - лучшая, и она/он/оно/они предназначены тебя любить. и вроде бы еще силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинцаильно сценариста-пьяницы,  и вроде бы тянешь привычно "а мы вот живем тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." а сама уже путаешься в словах. путаешься, потому что было это все, и не один раз, и не с тобой тоже было.

я это все к чему. она была лучшей. а я ее убила. сегодня. вот и вся любовь. а никак по-иному, почему-то, не бывает.