Гитары звон бьет в колокол вершин,
Стоят палатки, светится костер.
И песня поднималась из долин
Туда, где бродят злые духи гор.

А на тропе решишь, что ты дурак,
Что дома не видать тебе вовек,
И, несъедобный выплюнув рюкзак,
Тобой закусит снежный человек.

И камнепад тебя, возможно, пришибет,
Лавина быстро стащит тело вниз,
А если этого вдруг не произойдет,
То сбросит в пропасть Черный Альпинист.

Раздался ночью крик на бивуаке:
Из спальника торчала голова,
И ледоруб был крепко сжат в руке:
Не слушай вечером историй о горах.