Я получал посылки из будущих лет-моя дочурка писала мне стихами,
и каждое письмо-новый шедевр..
Я вчитывался кропотливо и долго в её ровный шрифт левой,
дабы не упустить ни единый штрих преданных рук по белой бумаге.
Она писала мне о том,как её папа приходил домой пьяный
и она прятала стихи,мечтая,что однажды они меня обрадуют.
Она рисовала мне радугу,пока я блевал в раковину
или орал на её маму за то,что та пришла домой в 3 утра,
как будто бы так и надо.Квартира превращалась в поле для драк.
Любовь формальное трахание,а жизнь-финансовый траур,
но что то постоянно отталкивало от того,чтобы послать всё к чертям
весь этот ничейный театр держался на дочерних слезах:
один её взгляд связал тысячи пунктов непонимания,
но этот замкнутый круг всё повторял заново
В небо без памяти женина мать хотела лететь,пока за окном гроза и гром
отца нет дома,от садика до детдома-это посещало Женю в отчаянных попытках сдохнуть
Пока соседи пили чай с тортом,она битый час писала письмо мне о том
как пиздато жить под крылом,двух не самых удачных мамы с отцом
и это нихрена не похоже на маленький сон.Я плакал в листок
от этих раненых строк.Я не мог предствить что смог испоганить
сам всё...Я испоганил сам всё..

Даю обещание,Женя,всё исправлю,настанет тот день
и мы будем самой счастливой семьёй на земле.
С альбомом,где мы все с улыбкой,
так будет в нашей семье,я обещаю тебе..