Ничего не будем делать. Будем жить и умирать.
Ничего не будем делать. Будет музыка играть,
И в саду для наслаждений будут танцы до утра,
Тени тел телодвижений. Будут танцы до утра.

Будем плакать и смеяться, и испытывать экстаз,
И смотреть, как будет рваться все, накопленное в нас.
Все, чем жили эти годы, будет рваться на куски
В белых отблесках свободы, в черных приступах тоски.

Мы - носители сознания, но без цели рождены.
За бесплодные мечтания и способность видеть сны
Все мы платим понемногу, кто - в рассрочку, кто - вперед.
Платим дьяволу и богу, а потом наоборот.

И нет счастья, нет спасенья, нет начала и конца.
Смерть сплетается с рожденьем в муках творчества творца.
Перепутались эпохи в вихре лиц, войне племен.
Люди, как в матраце блохи, в толщах сумрачных времен.

Спорят с вечностью, друг с другом, мертвецы средь мертвецов,
Раздаваясь круг за кругом эхом гулких голосов.
Мы для прошлого - незримы, а в грядущем - нас уж нет.
Все печали наши мни мы, все - иллюзия и бред.

Ничего не будем делать. Будем жить и умирать.
Ничего не будем делать. Будет музыка играть,
И в саду для наслаждений будут танцы до утра,
Тени тел телодвижений. Танцы только до утра.