Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма.
Я на тебе помешан, а это первый признак.
Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет,
Прости, но я не художник и кисти тоже нет.
Укрывшись пеленою серых будней,
Так ты всё дальше от меня, недоступней.
Такая тёплая внутри, а снаружи лёд.
Не отдавая ничего твой правильный ход.

Хотел бы знать тебя получше, но не знаю.
Увидеть образ твой, об этом я мечтаю.
Ведь ты такая, такая недоступная,
Всем неизвестная, тайна ты лучшая.
Мне интерестно узнать какая ты на ощупь,
Ведь у тебя нету плоти и тёплой кожи.
И почему лишь только ночью ты появляешься,
И словно в воздухе дым к утру ты растворяешься.
Никто ни разу от тебя не слышал слова.
Какая у тебя мелодия, какого тона?
Моно или стерео?
Ты истерику у больных, страдающих за ватными стенами днями и неделями вызываешь без сожаления,
За одно мгновение забираешь надежды.
Неужели ты останешься такой на вечно,
Такой жестокой и в то же время безупречной.
Ты не меняешься, ты постоянно в этой роли,
Я знаю только твоё имя и ничего кроме.
Скажи мне что-то или на один вопрос мне ответь...
Да почему же ты молчишь уже столько лет?
Заговори со мной! Только одно прошу:
Воплоти пожалуйста в реальность ты мою мечту.
Хочу тебя узнать, тебя услышать я хочу,
Чтоб люди говорили: "Он слышит тишину."

Укрывшись пеленою серых будней,
Так ты всё дальше от меня, недоступней.
Такая тёплая внутри, а снаружи лёд.
Не отдавая ничего твой правильный ход.
Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма.
Я на тебе помешан, а это первый признак.
Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет,
Прости, но я не художник и кисти тоже нет.

Без возвратно окутал бархат метели,
Отмечая красным все дни недели.
И я какбудто приклеен к деревянному полу
С ручкой и блокнотом за столом у монитора.
Невыносимо больно пишу своей же кровью,
Поймёт лишь тот, кто знает чего это стоит.
Ещё одна история, воем скулит душа,
А ты всё так же стройна по парку не спеша.
В комнате 3х2 я рисовал картины
Мешая краски с правдою Жозе Фина.
Шаги по лезвию бритвы, фото с улыбкой.
Скажите как написать любовь на санскрите.
Ты рвёшь все нити одною лишь меткой фразой.
Почему мои такие долгие рассказы?
Все умрут, а я останусь или, наоборот,
Все останутся и кто-то один умрёт.
Холодный, как лёд, пришелец с других планет,
Мне стоило родиться раньше на 300 лет.
Весь этот блеф романтик скрытый за кадром
С кругом спасательным тонущим в океане.
И пусть сожрут пирании, я посмотрю на берег.
Ведь знаю там стоишь ты вся в белом и я для всех их потерян.
Целыми сутками, но ты всё дальше от меня не доступная.

Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма.
Я на тебе помешан, а это первый признак.
Достал бы кисти, нарисовал бы твой портрет,
Прости, но я не художник и кисти тоже нет.
Укрывшись пеленою серых будней,
Так ты всё дальше от меня, недоступней.
Такая тёплая внутри, а снаружи лёд.
Не отдавая ничего твой правильный ход.