Кто бы знал, что мы никуда не деваемся.
Кто бы знал.
© Loretti

Кто бы знал, что мы никуда не деваемся, кто бы знал...
Мы прощаемся.
Навсегда.
Нас вбирает в себя вокзал.
Нас разносит по небу, как эту едкую взвесь,
от которой слезятся глаза.
Мы сгорели дотла,
но — есть.
С тонкой радостью мы возвещаем, что мы — немы.
Нас снесло.
Нас расплющило — в блин, в жесть.
Всё ушло.
Растопило — водой в песок.
Но невольно
сквозь сон отражаемся — всё же есть —
в чьей-то боли,
в глазах — между нервных строк.
Даже если уйти туда, где миров пути
повстречаются вновь
(не сейчас и не в этот век) —
Это вовсе не факт,
то, что мир тебя отпустил.
Это вовсе не факт,
что тебя уже больше нет.
Потому что ты есть.
Ты не хочешь, не можешь быть,
ты кромсаешь себя — в порошок, в городскую смесь
из того, что тебе
не спалить уже, не забыть.
Кто бы знал?
Я скажу, где ты есть.
Ты — здесь.