Слова это пули,
Они разят навылет.
Слова это пули
И я не чувствую жалости.
Слова это пули,
И прежде, чем мне что-то сказать,
Сперва подумай, нигер, и пожалей свою мать

Слова это пули,
Они разят навылет.
Слова это пули
И я не чувствую жалости.
Слова это пули,
И прежде, чем мне что-то сказать,
Сперва подумай, нигер, и пожалей свою мать

Слова это оружие против равнодушия,
Против души вырождения, и само собой,
Я не подбираю выражения, когда я принимаю этот бой,
И неважно с кем бой: с самим ли собой,
С тобой или с той ужасной пиздой,
Что себя возомнила супер-пупер звездой,
Являя собой полнейший геморой,
Хип-хоп это не музыка для розовых ушек,
Ведь он вышел с улиц грязных и темных,
И свинцовую лексику нигерских пушек
Не впишешь в рамки выражений казеных,
Правил, приличий и этикета,
Таких пошлых выебонов высшего света,
Хип-хоп вышел к свету из черного гетто,
Так зашей свою пасть и помни про это!

Слова это пули,
Они разят навылет.
Слова это пули
И я не чувствую жалости.
Слова это пули,
И прежде, чем мне что-то сказать,
Сперва подумай, нигер, и пожалей свою мать

Слова это пули,
Они разят навылет.
Слова это пули
И я не чувствую жалости.
Слова это пули,
И прежде, чем мне что-то сказать,
Подумай, нигер, пожалей свою мать.

Да так бывает, когда я выхожу на подмостки
Какие-нибудь молокососы подростки,
Малолетние дебилы, неандертальцы
Демонстрируют мне свои средние пальцы.
Они ненавидят хип-хоп априори,
Да мне наплевать, это ваше личное горе,
Я видел ваш мир, — это бутылка портвейна
Да майка с еблищем Курта Кобейна,
Не пытайтесь меня оскорбить и унизить,
Я буду только сильнее вас пиздеть,
Стальными цепями ебадейского трепа,
Очередями разрывного хип-хопа.

Слова это пули,
Они разят навылет.
Слова это пули
И я не чувствую жалости.
Слова это пули,
И прежде, чем мне что-то сказать,
Сперва подумай, нигер, и пожалей свою мать.

Слова это пули,
Они разят навылет.
Слова это пули
И я не чувствую жалости.
Слова это пули,
И прежде, чем мне что-то сказать,
Сперва подумай, нигер, и пожалей свою мать.

В пустых казематах моего одиночества
Цветет и пахнет мое лютое творчество,
Иногда так бабахнет, и так жизни захочется,
Что я даже не помню своего имени и отчества,
Какие ж тут правила, ваше высочество,
Когда неизбежность смотрит прямо в глаза,
И даже если я выражаю свою нежность,
Я делаю это со страстью бродячего пса,
Поймы строчек залиты свинцом моей воли,
Моей мысли, моей безумной боли,
Моих желаний, моих страданий, свершений,
Моих бед, моих побед, твоих поражений,
Моих снова пробуждений, моего светлого детства,
Своего сердца, моего раскаленного сердце,
Некуда деться и никуда не укрыться
От этих пуль, остается только молиться.