«Я убью тебя», - рычит  он. Она смеется. 
У нее браслеты звонкие, а ночи жаркие, 
за ее цветастой юбкой весь табор вьется, 
у нее глаза ребенка, душа цыганки. 
«Хэй, потише, - говорят ему, - Осторожно! 
Да она танцует так, что себя забудешь!» 
Острие ножа привычно ласкает кожу, 
и костер горит, и весело спорят люди. 
Он следит за каждым жестом, за каждым взмахом, 
у него в запястье шаг ее пульсом бьется, 
он запомнил, как она говорит и пахнет, 
а она глаза отводит и не дается.
 Он стоит в тени, ножом вырезает что-то. 
Беспокойный месяц бродит по ветхой крыше. 
 У костра она танцует свою свободу. 
 «Я люблю тебя», - рычит он. 
 Она не слышит.