Ой, чистое окно, за окном воля!
Дом - не дом, а сказка, и чего тут только нет!
Даже добрый дух есть, зовут Коля.
А хоть бы Дима звали, ни о нем сюжет.

Сюжет о том, как молодой, непослушный,
Парит вверху над домом кораблик воздушный.
Не то инопланетный, не то обман зрения,
не дал объяснения
Пока никто!

Но средь застолья или в трезвой памяти,
Поодиночке или всем народом враз,
Бывало, выглянем, а он, красавец, там летит,
А это значит, все впорядке, с Новым годом вас!

А он порхает в вышине, как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого, 
А траектория его загадочна -
Не то парабола, не то гипербола.

Краткий год подобен дню, день подстать блику.
Спросят, чем вы жили? и не вымолвишь в ответ,
Что, мол, пили водку, ели клубнику,
А хоть бы и смородину, не о ней сюжет!

Сюжет о том, как самой себе в радость
Летела моя молодость, моя младость,
Махал крылом кораблик с небес
И был светел.
Никто и не заметил,
Как он исчез=(

А вместе с ним ушел сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традисканция,
А пишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция.

Вы мне скажете, что это, мол, лирика,
И кораблик тот в кино все видели,
А все же мне бы на него хоть изредка
Поглядеть бы наяву хоть издали...

Постучать бы в то окно, посвистать дико,
Вместо "Гутен Морген" кукарекнуть, как петух.
"Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Все ли добрый дух сильней недобрых двух?"
...

Не жду ответа, не ищу возврата:
Она затем и молодость, что крылата.
Чего не понял в 20, вдруг поймешь в сорок.
Уж тут никто не зорок, всяк близорук!

И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылек, кораблик мой,
По параболе несется бог весть где,
И конца- края нет параболе той..

На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь в воздухе,
По параболе Лобачевского...

Всяк был молодой, да не всяк старый,
Одного застолье влекло, другого храм.
Кто бренчал монетой, а кто гитарой...
Ла-ла-ла-лала-ла, ла-ла-ла...