Быстрые ноги принесут кого-то
Вниз по дороге и до поворота
К дому, где много чужого народа
И глядят из каждого окна,

Как твоё имя, спрашивают, кто ты?
Все твои предки древнего рода
Мимо проходят в дымке хоровода
Под злую скрипку горбуна.

Я музыкант - видали идиота?
Мы, музыканты - странная порода.
Быть идиотом - верная работа
В скверные, глухие времена.
Мы - кавалеры фуги и фагота.
Кто-то сегодня откроет нам ворота?
Кто нам поверит до солнцеворота,
Если вместо хлеба и вина - ла ротта?

Верьте, не верьте - спросите у народа:
У музыканта каждый день - суббота.
Тот, кто работает до седьмого пота,
Вряд ли понимает певуна.
Всё это так, но всё же, отчего-то,
Я не спешу в этот дом у поворота.
Там, за дверями - дыба и гаротта,
Или, может быть, ещё одна ла ротта!

Скрипят ворота...
Или, может быть, ещё одна ла ротта?