Ты готовишь собственный продукт,
Отрываешь слова от сердечка,
Думаешь, тебя обязательно тут поймут,
Услышат среди этих воплей и криков вечных.
Ты хотел, чтобы в тебя влюбились...
Ты хотел почувствовать близость
Между слушателем и тобой...
Ты хотел, чтобы был очень сильный огонь,
Но его нет,
И ты меняешься в корне.
Твой рэп
Стал более бодрым,
Но опять слушатели нажимают кнопки "Стоп" -
Они не понимают твоих зачитаных слов
Да, они глухие, видимо, просто.
У них у всех дома висит Тимати постер,
Но на это плевать, ведь ты ими действительно послан,
И ты понял как это, блин, отвратительно! Госпади!
И ты берешь лист бумаги,
На котором были абсолютно все написаны тайны
Твоей души. Чувства все вниз упали. 
Ты пропал - тебя нет, ведь ты бездарен!
А ты всю боль вымещал, 
На бумагу сливал, 
Но публика оказалась слепа, 
И ты поник, кажется, что уже навсегда... 
Ты сжигаешь этот лист - вместе с ним сжигая себя... 
Ты понял, что твои слова не пули.
Не надо тебе ничего от этого мира - ты умер!..
Может, ты оказался просто не достаточно умным, 
И твои друзья, сказав, что ты - гений, тебя обманули...
Ведь обмануть так просто,
Но зато ты доволен...
"Великий поэт" удовлетворен...
И нет на душе этой ужасной боли!..
Я надеюсь, тот, кто знает это чувство, тот меня поймет...
Хотя ты пытался вновь восстановиться,
В правильную сторону направить свои мысли,
Но опять натыкался ты на вкус соли -
Тебя опять сказали, что ты место тут пустое...
И что тебе не подвластна магия слов,
Но ты уже не можешь просто послать это стадо ослов.
Может быть виновата страна 
В том, что её жители заставляют поэтов страдать...