Выйдет ли солнце сегодня, да, видишь ли, здесь порядок такой -
Темп выдержан, выйдет же, чуть повисит и снова к закату клонится,
Выглядеть хотелось бы гладким и выбритым, а ты все так же помят и вымотан,
Вымазан грифелем карандаша бессониц.
Нищая правда - белое с черным, злые дома в орнаменте трещин,
Вновь превращаешься в уши города, чтобы понять единственно важные вещи.

Слушай, этому городу дела нет до твоих придуманных бед,
Смотри, этому городу дела нет до твоих придуманных бед.

Выжмет ли драное сердце, да видишь ли здесь порядок такой -
Темп выдержан, выжмет же, чуть поболит и вновь боится, но борется.
А выглядеть можно хорошим и вымытым, только где выгода,
когда у души руки сломаны и зубы выбиты? Все остальное - условности.
Нищая правда: рано вставать, к черту цвета, хватит белого с черным.
Снова сегодня, твою мать, нам становиться глазами города.
Много работы, даже смерть расстроена, не успевает затачивать косу,
Радость одна - все, что когда-либо построено, - все подлежит сносу.

Слушай, этому городу дела нет до твоих придуманных бед,
Смотри, этому городу дела нет до твоих придуманных бед,
Слушай, этому городу дела нет до твоих придуманных бед,
Вот видишь, этому миру и дела нет до твоих придуманных бед.