Мы разрываем конверты ненаписанных писем
В поисках смерти пылающей жажды,
В поисках недостигаемой выси,
Откуда сорвались, но не разбились однажды.
Мы чувствуем боль в глотках охрипших.
Помним оборванный рядом крик.
Кровавый ком, память погибших – 
Плата за то, что остались в живых.

Не больше, чем скрип гробовой доски
Перед вечным молчанием каменных плит
В обмен на пролитую горечь тоски
Над холодными буквами «никто не забыт»
Не больше, чем резкий скрежет лопаты
Под поминальные песни кладбищенских птиц
В обмен на мучение у могильной ограды,
Живущее в соли мокрых ресниц.

Мы разрываем конверты ненаписанных писем
В поисках смерти пылающей жажды,
В поисках недостигаемой выси,
Откуда сорвались, но не разбились однажды.
Не разбились, не разбились…
Живы, живы, живы…

Что значит быть тише воды,
Если мой океан в ярости шторма
Заглушает не тихую песню судьбы,
Разбивает об берег ржавые нормы.
Пытаясь найти святое начало,
Голос которого ещё слышен вдали,
Мой океан смывает причалы
И топит в попытках спастись корабли. 
Мы чувствуем боль в глотках охрипших,
Помним оборванный рядом крик.
Кровавый ком, память погибших – 
Плата за то, что остались в живых.