Мы разменяли стихию на прозу,
Выцвела память степным ковылем,
Держит лишь боль надоевшей занозой —
Мы скоро уйдем.
Мы скоро уйдем.
Мы просто и тихо уйдем.
Мы скоро уже.

Привкус у истины — ржавщина с солью —
Мертвое прошлое не возродить.
Каждый остался одним воином в поле,
И мне пора уходить.
Мне пора уходить.
Мне просто пора уходить.
Мне, право, пора.

Мне бы хватило единственной фразы
Но надо мною довлеет печать.
Иней висков никогда не истает.
Я буду молчать.
Я буду молчать.
Я просто должен молчать,
Я должен молчать.