проклятая невралгия
кусает мне пальцы руки,
тебя полюбили другие,
и все они — дураки.
я тоже умом не шибок,
поскольку никак не могу
из памяти прошлых ошибок
последнюю вырвать строку.
но всё же вырву и брошу,
как ржавый кухонный нож,
моя дорогая, хорошая,
ты даже письмо не прочтёшь.
троллейбусы, ветер, машины
проносятся мимо меня,
тебя полюбили. вершины
другой достигает, не я.
в Москву не заходит немец,
Москву покидает француз,
и я слепец, пораженец,
плетусь по Садовой, смеюсь,
себе аплодирую ритмом
и снова твержу парадокс:
любимая, слёзы ты вытри,
сыграй моим сердцем в сокс.