Меня не любят женщины, отчаянно и явно.
Их нелюбовь в блокнот я втаптываю почерком кривым.
Я вечный двигатель. Но во мне что-то неисправно.
Который год. Гордиться нечем. Только валит грубый дым.

Мне изменяли женщины. Непринуждённо, ловко.
И их измены я в зловещие стихи втоптал давно.
От этого не легче. Хотя им даже жаль меня немножко.
Смотрят виновато, держа в руках в счастливое будущее проездной.

Спасибо, милые. Вы так меня бросали.
Что я сумел чертову дюжину насочинять стихов
Их пару раз читали, восторгались даже. И детали
Из них себе забрали. Но итог таков:

Меня не то, чтобы совсем не любят женщины. Преувеличил.
Любят конечно, деваться некуда им.
Но совершенных не встречал, все как из фильмов Дэвида Линча,
И я в июле один, с томиком Мандельштама на крыше лежу.

Ты скажешь, совершенство недостижимо.
А считаю вполне, просто ждать научиться необходимо.

Я молод так непоправимо,
Что для неё я - неизбежен.
Она наверное петербурженка,
Я же - Дима
И над нами однажды засияет закат цвета черешен.