Колыбель.

Седьмое воспоминание.

Как дремота в колыбели,
Блуждающий сезон — рассвет весны.
Свежий ветерок... Пение птиц...
Тёплый свет — это солнце, струящееся сквозь листву.

Небольшой склон, ведущий на мыс.

Люди проходят мимо... Светлые голоса.
Спокойным полуднем они обмениваются словами.
Тихо спит маленький мальчик.
«Какое милое дитя, даже не беспокоит».

Мать его гордо улыбается.

Нет ли здесь потерянных воспоминаний?

Призраки счастливых дней прошлого...
Повторяющиеся дни фантазии.
Хоть они и заметили её безумие, но никто ничего не сказал...
О том, что дитя в её руках «уже превратилось в скелет».

Сон забытия, как будто объятия колыбели.
По сей день женщина ходит с трупиком её ребёнка на руках.

Сон забытия, как будто объятия колыбели.
Колеблющееся дно воды... Некоторые вещи забываются к лучшему.

Сон забытия, как будто объятия колыбели.
Если мальчик и девочка назовут это когда-то потерянным...

Сон забытия, как будто объятия колыбели.
...то небо того дня растянется неопределённо в ярко-голубой...

Сон забытия, как будто объятия колыбели.