Дорога в ночь, только смех, только пыль. 
Осталась на столе недопитая бутыль. 
И только руки дрожат, и только слово "зачем" 
И дальше просто не важно где, когда или с кем. 
А дальше шепот листвы, тихий шорох шагов. 
И только тени людей из страны дураков. 
Но всё-же хочется плакать, всё хочется жить 
И рвётся в руках одиночества нить. 

Она сегодня одна, и для других её нет. 
Она считает, что счастье лишь призрачный бред. 
Она не слышит шагов, и не видит тоски 
Лишь только страх липким потом сжимает виски. 
Она давно уже ждёт, а он идёт не за ней. 
Они знакомятся просто - в гостях у дверей. 
И начинается жизнь с претензии на мечту 
И каждый хочет любить, но видит лишь пустоту. 
Она поймает огонь и вся сгорает дотла. 
И утро будет другим, хотя она не спала. 
Ей вновь захочется смысла, захочется слов. 
Ей вновь захочется верить в друзей и любовь. 
Но не поймут её люди: " Как можно любить?" 
"Как можно себя кому-то просто дарить?" 
И будет ветер в окно, и будет дождь на стекле, 
И будет счастьем отметка на тонкой руке. 

Сегодня слово "Когда" ворвётся в свой обиход 
И понесёт его дело в никчёмный круговорот. 
Захочет плакать кровать, захочет литься вино. 
И вновь придут, те с кем ты уже знакома давно. 
Твоя надежда, мечта, браслет на тонкой руке. 
И тени первой любви опять плывут вдалеке. 
А дождь за серым окном, вода бежит по стеклу. 
И утро будет другим когда я вновь убегу.