дикое время сомнений, 
(похожих на падение с высоты) 
у тебя еще на лице ни тени -  
а тебя обвиняют в обдуманной лжи 
и оправдываться... незачем и глупо. 
я понимаю - все написанные слова - 
ни стоят и полсекунды - вживую 
твоего влажно-хрипящего голоса. 
а мой город меня удивляет... раньше, 
извини, он мог бы меня удивить. 
сизые дымки горящих косторов 
затягивает - в туман, расстилает -  
мой ветер по ночам - не спит. 
накладывает из листвы силуэты 
(они стали динамичней, темней; 
они так нереальны в свете... устало 
мерцающих уличных фонарей). 
до осени месяц и месяц без тебя, 
и так похоже на правду... все умирает 
(скрученно-шумная несется 
опять же ветром, опять же листва). 
цикады слишком навящивы 
и длинен их на один звук бит 
(пока в него не вслушиваешься 
он кажется незаметен, красив). 
- а люди ничем не отличаются 
от примитивных жизнеформ -  
я наблюдаю за роем светляков,  
что торопливо заигрывают 
с уличным, случайным прожектором 
(за их сколами вниз - пузырями огня, 
по траектории восемь, без самок; 
за притяжением к грани палящего стекла). 
чуть ниже футболисты комментят -  
происходящее в воротах с мячом. 
и то что было, до этого момента, 
я сочетаю с услышанным - знаком равно. 
вспоминаю последний наш диалог. 
судьбы метки - ложны, они для слепых.  
их, раз увидев - необходимо забыть. 
(по их указателям не дойти 
до счастья - желанного тупика) 
а я с тобою никогда не знала, 
куда уведет отправленная строка.