Не тупи тут. Этот бит накатал Убитый Москит, вышибет будто битой мозги.
Слышишь, кто-то шипит? Мы жарим куски. Чем дальше тем больше фарша.
Беги, пока не остыл. Мы здесь, чтобы взорвалась башня.
Это шепчет Каа (Каа). И нам не остаться в тисках тоски.

Надо начинать расти, ведь даже Вулеми были в своё время ростки.
Ты не проспи, за распитием не зарасти, как бы не был разбит.
Ведь мы все в ответе за того, кого будем растить.
Что будет свести. Смотри, сколько берёшь, ведь всего не унести.
Фильтруй, что говоришь, ведь знаешь, как трудно простить.

Ниже птичьх гнёзд, ниже облаков.
Снизу полигон. Звёзды далеко.
Так тут нелегко. Среди серых домов, берегов сколько нас полегло.
Глотал целиком этот город людей, будто Кронос детей.
И тут с трона слететь или белой вороной до кроны взлететь, один шаг от короны до лодки Харона везде.

Я стараюсь задеть в этих темах проблемы, ведь каждый второй в хороме бумажный король. 
Здесь везде параллели. Ответы, где паутина домов и дорог в огромном количестве забытых даров на страницах, на лицах, в провинциях, столицах, где порой цели - напиться, забыться, где к сердцу забытый пароль.

Где каждый второй пустил грусть на порог. Мы здесь, дабы зарубить топором.
Бред идёт только вперёд, наш ка-тет, туда, где свет не авторитет.
И винт, и дым сигарет, абсент. Скорее текстовый документ, бит и куплет.
(?) монетами набитый кисет. Новый вирус пробил иммунитет.

Творческий порыв, а не вилами по воде.
Корчиться харэ, если в тебе этого нет.
Встал на месте - значит ты не конкурент.
Постоянный рост - самый весомый аргумент.
Мизантроп и интроверт, или гость промятых (?) о траве,
друг ветра в голове, здесь все в поисках ответа в себе.

Я столько пропустил знаков судьбы, боролся за пыль.
Есть выход - упоролся, забыл.
Но грозы вернутся, оглянёшься - возможно даже не поймёшь куда же заплыл.

Есть только один порог. Здесь столько (?), где ты бродил, собрал даров или породил порок.
Предложили яд - проглотил народ.
Потом положили в гроб - прокатил Харон.
Прервался чистый рост со всех сторон.
Руку моет рука, молчит зашитый рот.
Город в окружении прокуроров и мусоров.
Который год ползёт вдоль бесконечных трясин и болот.
Под флейту танцует крысиный король. Полный контроль.

Но творчество - это мой ковчег, что несёт домой в подземелья города Че, где вечно горит огонь, не погаснуть свече.
Заплачет ангел, заплатит чёрт на плече.
Скажи мне, чел, кто тут по чем и зачем?
Смрад стрёмных течений, ошибки врачей.
Здесь везде беспорядок, если это в порядке вещей.

Наш продукт.
Мясо, вас сливают.
Ваш протух.
Масса масляная.