В конце концов - всему свой час.
Когда-нибудь, пусть не теперь,
но через тридцать-сорок зим,
настанет время и для нас -
когда на трон воссядет зверь,

и смерть воссядет рядом с ним,
и он начнёт творить разбой,
и станет воздух голубым
от нашей крови голубой.

Мы удалимся в царство льдов,
в страну снегов незнамо чьих,
и никаких потом следов,
ориентиров никаких.

Но наша кровь, кипя в ручьях,
придёт в моря теченьем рек
и отразится в небесах,
пусть не теперь, но через век.

Всему свой срок. Бессмертья нет.
И этот серый небосвод
когда-нибудь изменит цвет
на голубой, и час придёт.

И попрощаться в этот час,
когда б ни пробил он, поверь,
не будет времени у нас,
мы попрощаемся теперь.

С любовью к нам от нас самих
пошлём приветы на века,
не расставаясь ни на миг.
До тех до самых пор, пока

неоспоримый, как приказ,
закат шепнёт: «Je t'aime», затем
пройдёт и он. Всему свой час.
Прощайте все. Спасибо всем.

1988