Поздний час. Половина первого.
7 литров на мотор.
Гул в башке. В глазах туман.
А во мне 2 бутылки белого. Штрафные две по сто.
И ещё один стакан.

Нет соображенья. Глюки без конца.
Два изображения одного лица.

Как не легко чуть живым
Идти по улицам кривым.
Через кусты, через бордюры - по прямой.
Но я - пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой!

Лег на курс от стены к забору
Спит автопилот
Во наглец, наверно пьян

Связи нет, на нуле приборы.
Как выйти на крыло?
Без винта и без руля

Головокруженье, штопор кажется.
В луже отраженье моего лица.

Во всенародной красе брожу по взлётной полосе.
Разбег. Отрыв. И над газоном я парю.
Перед подъездом вираж. Взлетаю на восьмой этаж.
И у порога сделал мёртвую петлю.

Захожу тихо на посадку, кончен мой полёт.
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке
Но меня диспетчер ждёт
Значит вновь ночной таран

Мне с размаху что-то в голову летит
И разбор полётов – ой – трудный предстоит

Закрыт воздушный простор, меня зажали в коридор
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром
Бомбардировщик с метлой, идёт на бреющем за мной
Вот так встречает нас родной аэродром