Gli artisti non nascono artisti, non sembrano strani animali

ma nascono un [bad word] tutti [bad word] individui normali.

 

Hanno lacrime e riso, hanno due occhi e due mani,

hanno stampata sul viso l’impronta di esseri umani.

 

Poi, appena un po’ cresciuti, li avvolge una strana espressione

e appare sui volti convinti la stigmate della vocazione.

 

Non sperano di fare il pompiere, l’astronauta o il ciclista,

non vogliono [bad word] mestiere ma vogliono essere artista.

 

Non sono più alti o più belli ma indossano panni curiosi,

son quelli che lancian coltelli sognando di esser famosi.

 

C’è quello che annaspa e si pigia da abile contorsionista,

chiudendosi in una valigia con un costume d’artista.  

 

girano il mondo dei circhi, vagando di quà e di là,

paghi d’applausi sol quando si inchinano e gridan “Voilà”!

 

amano donne fedeli, che aspettano nel carrozzone,

rattoppano una calzamaglia e adorano il loro campione.

 

Ci sono il cantante e l’attore, il poeta, lo stilista,

spesso son geni [bad word] ma sempre si sentono artista.

 

 [bad word] invidio gli artisti che vivono nell’utopia!

Perché anche una vita infelice si illumina con la fantasia.

 

Io semplice essere umano, costretto a costretti ideali,

sono solo un umìle artigiano e volo con piccole ali.

 

Fabbrico sedie e canzoni, erbaggi amari, cicoria,

o un grappolo di illusioni che svaniscono dalla memoria, e non restano nella memoria.