В руках пара порций, в ушах музыка улиц,
Я не петух как Зверев, хотя топчу куриц.
Метро, встречи, пробки, пара соток,
Теперь есть и на цветы, и на пару стопок.
Мой телефон Nokia — это моя тетрадь,
Мои кеды стерты, и я их продолжаю стирать.
Micro как продолжение моей руки.
Ну, здравствуй, мама, ну что ж ты, не кричи.
Я не могу завязать, Тенгри мои небеса.
Ты веришь в Бога, я в бит и в ее глаза.
Я ребенок с Лего, я собираю пазлы
Может, ты и права: да, это заразно.
А как же деньги? Деньги у меня есть.
Каким способом, тебе в это лучше не лезть.
Не прожигаю жизнь, меня сжигают дни.
Меня не станет — меня воскресят стихи.

Мгновения, когда ты в рубке, в тишине.
Я, мои стихи, кальян на вине.
Бумага вытерпит, micro запишет,
Погаснет свет, yo, душа задышит.

 [bad word] hip-hop — наша вера, врубаешься, брат?
И наши письма летят от клубов до палат.
Поникой ранены в голову, девяноста ударов
Сердце пульсирует в такт, а нам всё мало.
Что за вера, спросит твоя мама и будет права -
Наша вера — стаптывать кеды, вбивая в ритм слова.
Наша сила в праве, мать его, выбора. Плевал на выборы:
Между системой и митингом я пойду на митинг, yo.
Москва по проводам через мембрану,
Нэл, MC Леван, beat от Dj Nik One'а.
Останкино, моя Москва, Россия, а как же.
А кто-то видит только грязь в твоей Раше,
В моей Раше, под купола и кражи,
Кого-то греет cash'ем, а кого-то мажет.
Но нашу веру не сломишь, поверь моим словам.
Не ставлю точку, yo, одна любовь, ман.